Tu ne devrais pas

Petit texte non relu, fin terriblement bâclé et style assez nouveau pour moi. Avis ?

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir. »

Yann se retourna à l’entente de cette phrase. C’était Pauline. Elle avait mis sa robe grise, celle qu’il n’aimait pas parce qu’elle lui donnait triste. Mais peut-être l’était-elle vraiment ? Il jaugea ses yeux clairs, démesurés dans son visage maigre, et contempla ses lèvres serrées à la recherche d’une émotion qu’il ne vit pas. Aucune mèche ne s’échappait de son chignon, ça lui donnait l’allure d’une fillette vieille avant l’âge. Et puis elle regardait dans le vide. Il fronça les sourcils.

« J’en ai besoin.
- Mais tu as bu ! »

L’homme sentit ses épaules s’affaisser et soupira presque malgré lui. Encore cet argument. Toujours cet argument. Pauline serrait les poings maintenant, elle était mécontente, fâchée. Tout son être semblait lui dire qu’il exagérait, qu’il n’avait pas le droit de faire ça. Pas le droit de se pencher sur cette bouteille à l’odeur enivrante. La liqueur avait bon goût, pourtant, il aimait quand elle se répandait dans son palais avec un léger arôme de liberté.

« Je tiens bien l’alcool.
- Ils disent tout ça, murmura tristement la jeune fille. »

Elle tenait entre deux doigts un article de journal soigneusement découpé. Il lui prit des mains en évitant son regard et le lut. Il y avait encore eu un accident de circulation. Au volant, des ivrognes. Et puis, des photos de voitures aux tôles froissées et aux vitres brisées. Et des morts. Hommes, femmes, enfants.

« Il ne faut pas lire ce genre de choses. »

Elle baissa les yeux. Elle allait pleurer. Il déchira le papier.

« C’est des mensonges, tout ça ! »

Pas de réponse. Les fragments de l’article s’envolèrent comme des papillons blancs avant de choir sur le carrelage de la cuisine. Pauline se pencha pour les ramasser et, sans un mot, les mit à la poubelle. Yann ramassa les clés de contact qui traînaient dans l’entrée.

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir, répéta-t-elle, presque suppliante.
- Je sais. »

Il posa la main sur la poignée. Elle baissa la tête.

« Ton manteau.
- J’ai pas froid. »

La porte claqua. Pauline pleurait, et Yann était furieux. Pour elle, il aurait décroché la lune ou soulevé des montagnes ou appris comment voler avec les oiseaux. Pour elle, il buvait mais ce n’était pas de l’alcool, c’était des rêves bruts, du courage à l’état pur, une bouffée de chaleur exaltante. Mais elle ne comprenait pas. Et elle lisait les journaux, et elle mettait sa robe grise, et elle se faisait des chignons dont aucune mèche ne s’échappait ! Il crispa les mains sur son volant, enfonça le pied sur l’accélérateur. Le moteur rugit. Ça aussi, ça avait des allures de liberté. Ça aussi, il aurait voulu lui donner. Elle n’aimait pas qu’il conduise. Elle était trop fragile, trop compliquée à comprendre. Parler à une bouteille ou à une voiture, c’est plus facile. C’est ça, il allait parler à sa vieille carrosserie.

« Tu sais, quand je conduis, je sais où je vais. Je choisis ma route. Mon chemin. Mon tournant dans l’embranchement. Ou alors c’est à sens unique, et c’est aussi bien parce que je sais que je risque pas de me tromper. »

La route était trouble. Mais c’était pas à cause des larmes, bien sûr. Yann ne pleurait jamais. Il ne riait pas non plus. Enfin, pas vraiment.

« Le problème avec la vie c’est que c’est pas pareil. La direction qu’on prend, c’est pas tout le temps celle qu’on voudrait et on n’a même pas de voitures. On se crève les pieds sur les cailloux du chemin. Et Pauline elle est pas contente si je trouve un moyen d’aller sur la voie express… »

Il parlait trop, il allait trop vite. Il avait grillé un feu. Ça le fit sourire. Griller un feu. Arroser de l’eau. Monter en bas. Descendre en haut. Et puis quoi encore ? Les gendarmes croyaient lui faire la morale, illogiques qu’ils étaient ? Ils ne lui donneraient pas d’ordre !

« Allez, accélère, ma cocotte. On va lui montrer, à Pauline, qu’elle a tort. On va lui montrer qu’à son rythme, elle va aller dans une impasse sur le chemin de la vie… Une impasse… »

Yann freina. Ses mains étaient moites sur le volant. Sa poitrine lui semblait serrée dans un étau sans qu’il comprenne pourquoi. Une impasse sur le chemin… Pauline… Est-ce que… ? La voiture de police l’avait rattrapée, les gendarmes sifflaient, parlaient de test d’alcoolisme. Il ne voulait pas les écouter, il avait peur, peur pour Pauline. Quelque chose n’allait pas, il le sentait. L’uniforme bleu apparut dans le rétroviseur, il démarra brusquement, fit demi-tour. Vite, plus vite. Toujours plus vite. Il faillit manquer le virage, les pneus crissèrent. Plus vite ! La nausée le prit, il revit la robe grise et le chignon et les yeux tristes… Où avait-il mis ses clés ? Tant pis, un coup d’épaule dans la porte.

« Pauline ! »

C’était elle, là. Allongée par terre. Il y avait un revolver dans son poing et une flaque rouge autour de sa tête. Le sol se mit à tourner sous Yann, quelque chose coulait sur ses joues. Il ne pleurait pas, non, il ne pleurait jamais…

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir. »

Il entendait encore sa voix triste en tombant à genoux. La sirène de la police, tout près, il se mit à vomir. Pauline… Pauline…

« Vous croyez que c’est lui qui a fait ça ? »

Des mains étrangères l’empoignaient, le secouaient. Il entendait la voix des policiers, voyait les yeux clairs et vitreux, encore grands ouverts.

« On dirait qu’il a bu… »

Soudain, son visage s’éclaira d’un sourire vacillant, comme désabusé. Mais oui. Mais oui, bien sûr, c’était ça ! Pourquoi s’inquiétait-il ? Il ne fallait pas s’en faire. Non, non, ce n’était pas du sang, juste du vin.

« T’as vu, Pauline, ça fait du bien de se sentir libre…
- Il est en train de me claquer dans les doigts !
- Hein, Pauline ?
- Mon dieu, il délire complètement… »

Juste du vin. Rassuré, Yann laissa le noir l’envahir peu à peu. Juste du vin.

Ok.

Malgré l'aspect encore une fois assez lugubre de ta nouvelle, elle me plait bien. Parce qu'elle est vivante. De jolis passages, le lyrisme passe bien, j'aime beaucoup. Et la tristesse n'est pas "lourde" ou écœurante, ce qui est bien. Améliorer le texte... en l'enrichissant peut-être ?
Ça vaudrait le coup de développer plus tes idées. C'est très très bien pour un premier jet.
Mais je ne suis pas très fan de la fin. Trop facile ? Non, ce n'est pas exactement ça, ce n'est pas une fin échappatoire, mais elle ne me plaît pas, je ne sais pas pourquoi. très constructif ^^

édit : par la fin, je veux dire la mort par le pistolet. Pas la toute fin.

Oui, mais pourquoi un coup de pistolet ?
Le fait que la fille meurt, pas de problème. C'est le pistolet qui me chiffonne.

Pour développer ce petit texte tu pourrais... l'allonger, tout simplement, en faire une nouvelle, il y a encore tant à dire ! Première fois que je vois un sujet grave abordé de manière aussi fine et convaincante sur ce forum, je crois. (après, je parle pour ce que j'ai lu. J'ai peut-être raté des chef-d'œuvres)

Je les pensait amoureux aussi...

Si tu veux garder le "flou artistique", suis ton envie... allonger la nouvelle aurait pour conséquence ou de le faire disparaître, ou de dénaturer le texte. Cela peut donner quelque chose d'intéressant.aussi, mais si c'est pour que ton texte ne te plaise plus... ça ne vaut pas le coup.

Nouvelle version. J'ai ajouté des choses plus que je n 'en ai modifié. C'est fait un peu à la va-vite, je ne sais pas trop quoi en penser. J'ai pensé la baptiser plutôt "Juste du vin", n'est-ce pas trop "révélateur" ? Donnez vos avis.

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir. »

Yann se retourna à l’entente de cette phrase. C’était Pauline. Elle avait mis sa robe grise, celle qu’il n’aimait pas parce qu’elle lui donnait triste. Mais peut-être l’était-elle vraiment ? Il jaugea ses yeux clairs, démesurés dans son visage maigre, et contempla ses lèvres serrées à la recherche d’une émotion qu’il ne vit pas. Aucune mèche ne s’échappait de son chignon, ça lui donnait l’allure d’une fillette vieille avant l’âge. Et puis elle regardait dans le vide. Il fronça les sourcils.

« J’en ai besoin.
- Mais tu as bu ! »

L’homme sentit ses épaules s’affaisser et soupira presque malgré lui. Encore cet argument. Toujours cet argument. Pauline serrait les poings maintenant, elle était mécontente, fâchée. Tout son être semblait lui dire qu’il exagérait, qu’il n’avait pas le droit de faire ça. Pas le droit de se pencher sur cette bouteille à l’odeur enivrante. La liqueur avait bon goût, pourtant, il aimait quand elle se répandait dans son palais avec un léger arôme de liberté.

« Je tiens bien l’alcool.
- Ils disent tout ça, murmura tristement la jeune fille. »

Elle tenait entre deux doigts un article de journal soigneusement découpé. Il lui prit des mains en évitant son regard et le lut. Il y avait encore eu un accident de circulation. Au volant, des ivrognes. Et puis, des photos de voitures aux tôles froissées et aux vitres brisées. Et des morts. Hommes, femmes, enfants.

« Il ne faut pas lire ce genre de choses. »

Elle baissa les yeux. Elle allait pleurer. Il déchira le papier.

« C’est des mensonges, tout ça ! »

Pas de réponse. Les fragments de l’article s’envolèrent comme des papillons blancs avant de choir sur le carrelage de la cuisine. Pauline se pencha pour les ramasser et, sans un mot, les mit à la poubelle. Puis elle se tourna à nouveau vers Yann.

« Tu ne buvais pas, avant. »

Il haussa les épaules. Il se sentait plus raide qu’il l’aurait voulu et maudissait les mots si douloureux qu’elle pouvait lancer.

« C’est ma faute ? insista-t-elle doucement.
- Non. Tu sais bien que non.
- Mais c’est à cause de moi que maman est partie, n’est-ce pas ?
- Je t’ai dit non ! »

Il avait crié et le silence qui suivit le mit mal à l’aise. Il grogna, évitant les deux yeux clairs :

« Et puis laisse ta mère où elle est.
- Au fond d’une tombe, souligna-t-elle d’un ton amer qu’il ne lui connaissait pas. »

Elle avait pincé les lèvres, contrariée et un peu triste, aussi. Yann secoua la tête pour dissiper le souvenir des mains décharnées et des orbites presque creuses. Le souvenir de la maladie qui, lâche et cruelle, avait frappé pendant la période de faiblesse qui suit les accouchements. Au moins Nolwenn était-elle morte heureuse. Au moins avait-elle pu choisir le prénom de sa fille. Il soupira et ramassa les clés de contact qui traînaient dans l’entrée.

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir, répéta-t-elle, presque suppliante.
- Je sais. »

Il posa la main sur la poignée. Elle baissa la tête.

« Ton manteau.
- J’ai pas froid. »

La porte claqua. Pauline pleurait, et Yann était furieux. Pour elle, il aurait décroché la lune ou soulevé des montagnes ou appris comment voler avec les oiseaux. Pour elle, il buvait mais ce n’était pas de l’alcool, c’était des rêves bruts, du courage à l’état pur, une bouffée de chaleur exaltante. C’était la possibilité de lui donner un avenir, de voir rire ses yeux de presque orpheline, de l’entendre parler avec la même volubilité que les autres jeunes gens. La possibilité de lui offrir un sommeil toujours aussi paisible que celui des anges et de pouvoir la protéger de tous les dangers. Mais elle ne comprenait pas. Et elle lisait les journaux, et elle mettait sa robe grise, et elle se faisait des chignons dont aucune mèche ne s’échappait ! Il crispa les mains sur son volant, enfonça le pied sur l’accélérateur. Le moteur rugit. Ça aussi, ça avait des allures de liberté. Ça aussi, il aurait voulu lui donner. Elle n’aimait pas qu’il conduise. Elle était trop fragile, trop compliquée à comprendre. Parler à une bouteille ou à une voiture, c’est plus facile. C’est ça, il allait parler à sa vieille carrosserie.

« Tu sais, quand je conduis, je sais où je vais. Je choisis ma route. Mon chemin. Mon tournant dans l’embranchement. Ou alors c’est à sens unique, et c’est aussi bien parce que je sais que je risque pas de me tromper. »

La route était trouble. Mais c’était pas à cause des larmes, bien sûr. Yann ne pleurait jamais. Il ne riait pas non plus. Enfin, pas vraiment.

« Le problème avec la vie c’est que c’est pas pareil. La direction qu’on prend, c’est pas tout le temps celle qu’on voudrait et on n’a même pas de voitures. On se crève les pieds sur les cailloux du chemin. Et Pauline elle est pas contente si je trouve un moyen d’aller sur la voie express… »

Il parlait trop, il allait trop vite. Il avait grillé un feu. Ça le fit sourire. Griller un feu. Arroser de l’eau. Monter en bas. Descendre en haut. Et puis quoi encore ? Les gendarmes croyaient lui faire la morale, illogiques qu’ils étaient ? Ils ne lui donneraient pas d’ordre !

« Allez, accélère, ma cocotte. On va lui montrer, à Pauline, qu’elle a tort. On va lui montrer que c’est qu’une petite gamine bornée qui croit tout savoir. Qu’à son rythme, elle va aller dans une impasse sur le chemin de la vie… Une impasse… »

Yann freina. Ses mains étaient moites sur le volant. Sa poitrine lui semblait serrée dans un étau sans qu’il comprenne pourquoi. Une impasse sur le chemin… Pauline… Est-ce que… ? La voiture de police l’avait rattrapée, les gendarmes sifflaient, parlaient de test d’alcoolisme. Il ne voulait pas les écouter, il avait peur, peur pour Pauline. Quelque chose n’allait pas, il le sentait. L’uniforme bleu apparut dans le rétroviseur, il démarra brusquement, fit demi-tour. Vite, plus vite. Toujours plus vite. Il faillit manquer le virage, les pneus crissèrent. Plus vite ! La nausée le prit, il revit la robe grise et le chignon et les yeux tristes… Les mains décharnées de Nolwenn... Où avait-il mis ses clés ? Tant pis, un coup d’épaule dans la porte.

« Pauline ! »

C’était elle, là. Allongée par terre. Inerte, comme les poupées de chiffon avec lesquelles elle jouait, petite. Un couteau suisse gisait à côté de sa main fragile, les veines étaient tranchées et le poignet baignait dans une mare de sang. Le sol se mit à tourner sous Yann, quelque chose coulait sur ses joues. Il ne pleurait pas, non, il ne pleurait jamais…

« Tu ne devrais pas prendre la voiture ce soir. »

Il entendait encore sa voix triste en tombant à genoux. La sirène de la police, tout près, il se mit à vomir. Pauline… Pauline…

« Vous croyez que c’est lui qui a fait ça ? »

Des mains étrangères l’empoignaient, le secouaient. Il entendait la voix des policiers, voyait les yeux clairs et vitreux, encore grands ouverts.

« Ça ressemble plus à un suicide.
- On dirait qu’il a bu… »

Soudain, son visage s’éclaira d’un sourire vacillant, comme désabusé. Mais oui. Mais oui, bien sûr, c’était ça ! Pourquoi s’inquiétait-il ? Il ne fallait pas s’en faire. Non, non, ce n’était pas du sang, juste du vin.

« Regarde, Pauline ! Regarde comme tu es libre, maintenant…
- Je ne comprends pas ce qu’il dit. Il délire complètement !
- Pauline… Ma petite Pauline…
- Aidez-moi ! Il va me claquer dans les doigts ! »

Juste du vin. Rassuré, Yann laissa le noir l’envahir peu à peu. Juste du vin.

Si, moi , j'arrive, le temps de le lire !


J'aime beaucoup ton texte, je nai pas lu la première version. Je ne sais plus où, mais tu as oublié un mot, au début. C'est son père, c'est ça ? Je n'ai pas grand chose à dire, si ce n'est que tu devrais essayer de rendre plsu d'émotions et d'intuition quand il fait demitour, mais si il est ivre, ça risque de faire bizarre, justement parce qu'il n'est pas lucide, donc c'est toi qui voit. Voilà !

Rien à dire. Tu t'améliores au fil de tes textes, vraiment c'est très bien =D

De rien Loli ! (J'ai édité mon post pour le commentaire)
*grillée deux fois rien que pour ça, par Loli, et pas Herbou qui prend sa revanche... ^^ )

Herby --> Merci. Oui, j'ai le sentiment d'avoir fait des progrès, je suis contente que tu t'en rendes compte aussi.

Cab' --> Merci, encore une fois. Peu lucide... C'est bien ainsi qu'il est, Yann, en effet. Trouble. Flou. Etrange. Indécis. Pourquoi fait-il demi-tour ? Il l'ignore lui-même. Crainte, intuition. Il n'y a pas grand-chose à expliquer. Pas de mystère ni de clarté. J'ai pris le risque de le doter d'un "sixième sens" presque irrationnel, ça plaît, ou pas. Et oui, c'est bien le père de Pauline.

Nyme --> Oui, j'aimais bien ma première version. Elle était libre et je n'avais pas besoin de poser des mots sur l'univers que j'avais en tête. Après, il y a eu le commentaire d'LN pour me pousser à développer tout ça. J'ai donc tout naturellement expliqué pourquoi Yann était alcoolique. D'ailleurs, j'ai bien un projet de nouvelle de sa vie avec Nolween, avant Pauline... Enfin bon. Je ne préfère aucune version, quant à moi, c'est pour ça que je t'ai demandé.

De rien Loli, et t'en fait pas, j'adore ce côté que tu lui as donné !

Non, t'en fait pas, ton texte est... beau, y'a pas d'autre mot.
J'espère que l'idée va s'épanouir !

Mdr Cab' ^^

Moi je préfère la deuxième version

Bah quoi Herbou, qu'est ce que j'ai dit ?

Moi j'ai lu que la deuxième donc forcément... ^^
Chouette !

Euh ba j'ai rpis ma revanche Cab' xD

Attention deux modos en train de flooder u_u

Sinon j'ai hâte de lire ça Loli ^^