titre inconnu pour l'instant

Alors voici encore une nouvelle faite pour un atelier. Très court. Je voudrais bien avoir un avis pour la retravailler. Et aussi savoir si l'histoire est claire.

Noir, noir. Il fait tout noir. Enfin il faisait. Et peut être encore maintenant. Je ne sais pas, je ne sais plus. Il n’y a qu’une raie de lumière sous la porte. Une raie, c’est également un animal sous-marin. Il y en avait dans la vidéo du magasin. Une vidéo sous-marine. C’était un hippopotame avec son petit, enfin je crois. La mère ne quittait pas des yeux son enfant et celui-ci gambadait gaiement dans l’eau. Je les regardais souvent. La mienne n’était jamais là.
Elle est à côté avec un homme. Ils croient qu’il n’y a personne. Mais je suis là ! Je suis là !
Je sais ce qu’elle va faire. Elle va l’attirer dans son lit. Ce soir peut être, demain ou les jours suivants. Cela prendra peut être du temps ou peut être pas. Mais ils oublient une chose : je suis là ! Je suis là !
Ils boivent le thé. Ce n’est pas bon, je n’aime pas. Je suis sorti du placard. Ils n’ont rien remarqués. Ils ne me voient toujours pas. Ils ne me voient jamais de toute façon. Pas drôle. Pff…
Je sors. Il y a plein de verglas. Mais je ne tombe pas. Je ne tombe jamais. Dans la salle polyvalente, il y a un truc extra. Plein de notes qui sortent. SILENCE ! L’orchestre répète. Je vois Salieri qui veut entrer. Je le suis. Salieri est gentil. Et il me voit LUI. Sevy aussi d’ailleurs. Ce n’est pas son vrai nom mais son père est musicien alors on l’appelle comme cela. J’ai oublié son nom officiel mais ce n’est pas bien grave. M. Salieri était mon père il y a trois jours.
Il m’a vu ! Il m’a vu ! Je le sais car il a croisé mon regard et il s’est raidit. Il entre dans la salle et va s’asseoir sur une chaise. Son père a un regard pour lui mais pas pour moi. Lui aussi ne me voit pas. Dis, dis. Tu vas rester là toute la soirée ? Pourquoi tu ne me parles pas ? Tu n’es pas drôle. Mais moi aussi, je vais rester ici. Je ne m’y connais pas vraiment en musique. Mais je suis là ! Je suis là !
Il fait chaud. On est en plein été. Je suis dans une ville voisine. J’ai pris le bus. Là, il y a des rails. De l’autre côté, il y a des filles. Elles rient. De quoi ? Je l’ignore. Et puis l’une d’elle se retourne vers moi et son regard change. Elle me voit. Et là, VLAN ! Le-drôle-de-train-avec-des-fils la renverse. Je n’ai pas bien vu. Seulement un bras ensanglanté qui a roulé à mes pieds. Son bracelet était taché de sang. Je l’ai pris. J’ai oublié si c’était hier, aujourd’hui ou demain. En tout cas j’ai toujours le bracelet.
Le concert est fini. Tout le monde sort. Je dois rentrer moi aussi. Avec un peu de chance, ils seront déjà au lit. Mais avant, je vais faire un saut au service « réa » voir si mon cœur s’est arrêté de battre entre deux. Après tout, ils n’ont pas encore enlevé la corde dans le placard.

Sene, ton problème ne vient pas de tes histoires, de ton style ou de quoi que ce soit de ce genre : il vient de tes frontières. Quand on lit tes textes, ça se sent clairement : ton écriture est encadrée par des murs de béton dont le sommet est couvert par du fil barbelé. Brise ces foutues frontières, Sene. Tu as beaucoup de potentiel, mais tu te brides. Ça te nuit et ça nuit à tes textes.
J'ai conscience que, lors de tes ateliers d'écriture, ton professeur veuille que tu te contentes de ce que tu fais actuellement là-bas pour développer ton écriture. Ton prof a une méthode pédagogique que je comprends. Mais absolument rien ne t'empêche, une fois l'atelier terminé, de retoucher ces textes, de les améliorer, d'y mettre profondément ta touche, de développer, développer, développer encore et encore. C'est ton texte, bordel ! Tu le modifies à ta guise comme de la pâte à modeler ! Tu es libre, Sene, tu es libre comme l'air. C'est ça, écrire : être libre. Pas être enfermé dans des frontières.
Casse ces frontières pour améliorer tes textes. Rends les plus clairs, développe les sentiments, décris, décris et décris. Tu peux y arriver, Sene. Je le redis : tu as beaucoup de potentiel.
Ton texte présenté ici, par exemple, manque de clarté et de profondeur dans les sentiments, et il y a des lourdeurs. La clarté, je ne m'étends pas là dessus, vu que Nyme en parle déjà. De même que les lourdeurs. Je vais m'attacher aux sentiments, donc : décris-les. Ce sont des sentiments bien décrits qui font la beauté d'un texte. La narratrice voit, constate, mais n'exprime rien. Allez, n'hésite plus une seconde, Sene, fonce. Fonce, et décris. Décris sa douleur causée par le manque d'attention des autres. Décris sa rage devant sa mère qui couche avec tout ce qu'elle voit, sans faire attention à sa fille... Allez, vas-y, Sene. Rien ne te limite en écriture.

J'aime assez. tel quel.

Et je ne comprends pas l'engouement de toujours vouloir développer, éclaircir.

Je suis d'accord avec Mooney: pour l'instant ton texte, c'est la boule de pâte à modeler, on ne voit pas encore précisément ce que c'est. Tu dois ajouter des choses, creuser des trous, pour que la forme apparaisse. Mais dans cette nouvelle je n'éclaircirai pas trop, il doit rester un peu de mystères par-ci par-là.

J'aimerai vraiment que tu trouves un titre cela m'aiderait un peu à comprendre, donc à apprecier plus. Pourtant, j'aime bien les textes un peu mysterieux.